In memoriam...

Parece ésta una época de despedidas, en lo público, en lo artístico... hasta en lo personal a varios niveles. Pues bien, trataré de recoger aqui varios de esos "In memoriam" de estos días...

Primero fue Antonio Vega, un artista al que no he seguido, pero que ciertamente tiene su mística. Para mi, no deja de ser el recuerdo de una canción ligada a un cierto momento de esta época, pero... ¿de que se trata si no es de esto?



Y luego, fue otro... fue Benedetti. Es increible como la gente se lanzó a escribir sobre esto... y más increible aún que yo tambien lo haga, sobre todo porque le he leido poco, una pena, pero supongo que habrá que empezar en breve. Me sorprende que lo que la gente ha escrito tras su escape del mundanal ruido sigan los mismos patrones: (i) no sentirse quién para escribir algo sobre él porque no se estaría a la altura y (ii) incluir algún poema suyo, normalmente, "No te salves" o "Táctica y estrategia". Así que me sumaré a la ironía de seguir en esa línea.

No, la verdad es que es obvio que casi nadie puede compararse a Benedetti, pero no por ello voy a racanear palabras ahora que me pongo a escribir sobre ello. Mi primer contacto literario con él (seguramente fue anterior, pero éste lo tengo marcado), fue en Perú, volviendo de la selva, en pleno proceso de vuelta a casa, cuando ya aparecía en el horizonte la pesadilla de la vuelta, el aeropuerto y el viaje. Entré en el cuarto de Carlos, uno de los compañeros (le encanta esta palabra) que venía con nosotros y ví sobre su mesa dos libros de Benedetti de bolsillo, no me acuerdo de cuales eran, de hecho es una duda con la que estado peleando desde aquel verano del 2005. Después de la típica charla (¿qué tal va todo?, ya volvemos, en fin... y ese tipo de cosas) me acabo dejando el libro por un rato... y reconozco que me encantó, fué uno de esos momentos en los que Benedetti te toca muy hondo. Pasar las hojas era algo mágico, sobre todo tras leer ciertos fragmentos; una mezcla entre ansiedad y misterio; un nuevo y gran descubrimiento de alguien más acostumbrado a tratar de poner poesía en su vida que de leerla. Me impacto, y la prueba es que ahora escribo sobre ello tras casi 4 años en que más los momentos que las palabras concretas quedaron tatuados en algun punto.

Fue además, el desencadenante de otra gran conversación que terminó con una frase para la historia, es una obviedad como tantas pero realmente la tengo grabada a fuego: "cuando alguien escribe poesía es porque algo importante se mueve en su interior". Un poco por ello y por todo, es por lo que la noticia me dejó tocado. A lo mejor fue por el dia en concreto, tras un fin de semana de tomar distancia con todo y todos; a lo mejor fue por las memorias del pasado. Pero lo único cierto es que tenía ganas de escribir sobre él. O sobre mi a través de él.

Supongo que, como uno parece que es un 4, o está en un intermedio entre el 3 y el 4 en el eneagráma (si no me patina el número, ni lo hacen mis últimas conversaciones acerca de esto), pues como no podía ser de otra manera, tenía que colgar "Táctica y Estrategia".



Bueno, pues podría seguir con otros temas y cosas... pero creo que lo mejor en estos casos es leer. Leer y leer y leer. Asi que pongo unos enlaces para leer diversas reacciones y videos y demás...

Porque "in memoriam" trata de ser un gesto de correspondencia para aquellos que se han colado en nuestra vida...

;-)


Más sobre Benedetti:
- Adios al poeta del compromiso, El Pais
- Benedetti: un sitio en la memoria, Angeles Mastretta
- Mario Benedetti 1920-2009, El Mundo
- No te Salves, Alex (Miradas del Mundo) con un gran poema recitado por Miguel Ángel Solá
- Benedetti, June Fernández (Puntos Suspensivos) que inspira este texto
- Poetas y Poesía, Saramago (Other News) de donde me quedo con la última frase
- "Hay pocas cosas tan ensordecedoras como el silencio", frase de Benedetti (La Huella Digital)
- Sin Benedetti, Moeh de la Fuente (Guerra y Paz) con ese gran apunte sobre el Cervantes
- Benedetti en Cervantes Virtual, gracias Moeh!


Otros "In memoriam":
- La abuela bloguera

Handala

Hay veces que la realidad parece girar en torno a ciertos polos, una y otra vez, como tratando de quererte decir algo. Casualidades de la vida, la vida me tira una vez más a ese gran polo que es Palestina. Esta vez como regalo, como dedicatoria, no se trata de nada nuevo ni novedoso, pero bueno... me parece interesante recoger unas líneas al respecto. No sé si será por mis C's... musas quizá? no, más que eso... sin duda. O a lo mejor se debe a que, casualidades de la vida porque se trata de una fecha que no controlaba, el viernes 15 fue (si no me equivoco) el aniversario de la Nakba (catastrofe o desastre en árabe) de 1948: la creación del estado de Israel que marca el comienzo del éxodo Palestino, el triste banderazo de salida a 60 años de sangre, sudor y lágrimas que no dejan de sorprendernos día a día con sucesos tan trágicos como los ataques indiscriminados en Gaza, en Diciembre del 2008. Sea por esto, por aquello o porque me dá la gana... me apetecía escribir sobre esto...

Handala es el símbolo y resumen de los refugiados Palestinos. Es un niño que no tiene cara porque se le ve de espaldas en su interminable éxodo. Su rostro no será visible hasta que, al fin, sea capaz de regresar... sus pies descalzos muestran la realidad de miles y miles de personas en la misma situación y sus manos, cruzadas en su espalda, como símbolo de fuerza de quien no se contenta con lo impuesto.

En la foto, los dos Handalas que me regalaron hace poco... uno además en la llave símbolo del retorno al cuello de muchas mujeres Palestinas: la llave de la casa original a la que pretendían volver inicialmente, quizá en unas quincenas... Llave de las que muchas nunca se desprendieran hasta la fecha de su muerte.

Handala lleva un nombre tatuado inevitablemente: Naji El Ali, su dibujante. Una figura no menos interesante que Handala. Obligado a huir de Palestina como muchos otros, decidió tomar el arte del dibujo y las tiras cómicas como medio de expresión y denuncia. Cuando Habash fundaba el PFLP, Arafat se cubría la cabeza con la Kufiya (kefyee) y establecía PLO (Palestine Liberation Organization), Naji El Ali tomaba el camino de las artes... el cómic, ese medio breve pero poderoso que cualquiera podría entender independientemente de su formación y trasfondo... y la causa era evidente. Parece ser que la crítica, independientemente de su opción para con el conflicto levantó muchas ampollas: primero en Kuwait, luego en Líbano donde le sorprendió la invasión Israelí en 1982, para acabar en Londres... donde fue disparado en 1987, y aún a día de hoy parece no haber pistas de quien fue el responsable, ya que su ácida crítica levantó no pocas enemistades en diversos grupos.

Sobre Handala (Hanthala/Hanzalah) me ha gustado especialmete el siguiente fragmento que traduzco: "[Handala] era el nombre del héroe de un viejo mito árabe. Mi nombre proviene de un pequeño y agrio arbusto que crece casi en cualquier parte, incluso en el desierto. Eso era, un arbusto que es débil pero que si lo cortas, volverá a crecer de nuevo. (...) La gente se preguntaba cómo sería. En qué pienso, estoy enfadado? triste? o sólo contemplando profundamente? o acaso no soy más que otro cobarde que observa sin tener el temple para alzarse contra la opresión? Ése es el truco, porque TÚ ERES HANZALAH! La manera en que miras a Hanzalah representa lo que tú eres"

A día de hoy, encontrarás a Handala en montones de lugares, en algunos dibujado, en otros representado en viva voz... en una charla en Suecia, en las palabras de algunos en Bilbao, en las paredes de Palestina...

has visto a Handala?

Esperemos que pronto, muy pronto termine el periplo de Handala por el mundo y seamos capaces de verle la cara, marcada por el devenir del tiempo, por la injusticia, por el egoismo, por los olvidos de todas las facciones, grupos políticos y gobiernos que dejan de lado a todos los Handalas que sufren en propia carne las repercusiones de sus actos...

buena suerte Handala!

Bueno, la verdad es que no soy ningún experto, pero me apetecía escribir sobre el tema... cualquier comentario, duda, corrección, sugerencia, o lo que sea es y será siempre bienvenido.
In memoriam...



Referencias e inspiraciones:
- Web Handala: www.handala.org
- Web oficial de Naji Al Ali: www.najialali.com
- Comentarios, historias, relatos de mis C's preferidas... gracias! por el regalo y por todo!
- Foto: Handala (sin que sirva de precendente, es mía)

8 de Marzo

Me llega esto a través de un email:

8 de Marzo, Día Internacional de la Mujer / Martxoak 8, Emakumeen Nazioarteko Eguna.

A comienzos de siglo, muchas mujeres se incorporaron al trabajo en las fábricas en unas condiciones muy duras: largas jornadas laborales y salarios inferiores a los de los hombres. A medida que las mujeres se iban incorporando al mundo laboral, se hacía más evidente que aquella situación no era justa, y poco a poco empezaron a organizarse.

Una de las protestas reivindicando mejores condiciones laborales fue la que protagonizaron las trabajadoras de la fábrica textil Cotton de Nueva York, en Estados Unidos. Era el 8 de marzo de 1908 y las trabajadoras se encerraron en el interior para pedir que se les redujera su jornada laboral a 10 horas. El propietario de la fábrica decidió incendiar el edificio para hacerlas salir de allí, y el resultado fue de 129 trabajadoras muertas.

Estos son los hechos puntuales, que nos sirven de referencia concreta para conmemorar este día, pero el 8 de marzo es mucho más que la celebración de unos hechos concretos.

Este día se ha convertido en una jornada de reflexión sobre el largo camino que las mujeres han tenido que recorrer para ver reconocidos sus derechos.

La Mirada

Hace poco tuve la suerte de coincidir en un taller de fotografía social, con alguien que me comentó que se notaba una diferencia entre los que llevan una cámara y los fotógrafos: su mirada. Valga esto como homenaje a quienes cuya mirada dice mucho de sí: una manera alternativa de mirar al mundo, una forma original de en un contexto siempre lleno de incoherencias, una opción de vida... ya sea de manera voluntaria, profesional o esporádica... a ellas, a vosotros, a ti que estás leyendo: no pierdas nunca esa mirada!

Un destello te llama la atención de una pose poco habitual.
No es sólo un perfil,
es un gesto completo que denota mucho más de lo que se puede ver...
Es una estatua de piedra en busca de su siguiente paso,
un felino agazapado,
un sabio leyendo la historia a través de una instantánea...
Como quien interpreta un mapa
analiza cada linea,
cada contorno y cada sombra.
Busca preguntas, que las respuestas ya vendrán solas.
Es quien te mira a través de tu mirilla y sabe quien eres,
a quien no convencen estereotipos.

Suicida de los clichés sin nombre,
que tocas interrogantes atrevidos
en acordes de silencios que preceden tus movimientos,
enséñame a mirar la realidad a través de los demás,
a sentir la vida...
en un gesto que comienza y acaba
sobre un destello clavado
en el mismo lugar
de donde nace la poesía de Becquér.

;-)

Referencias:
- Tanto el texto como la foto son mías... La foto se títula originalmente "Nadie es pequeño (si se sabe cómo mirar)"

África en la Escuela

Dice un tal Rafael:

"África en la Escuela" es una experiencia pedagógica, desarrollada dentro del programa de extensión social y cultural de la Biblioteca "Dionisio Segura" de la Fundación Sur, con la colaboración de la Dirección de Cooperación al Desarrollo de la Comunidad de Madrid, que pretende capacitar a los estudiantes madrileños como individuos informados, activos y conscientes de que son parte de una realidad intercultural.

Entre los objetivos de "África en la Escuela" están informar a los estudiantes de la realidad del continente africano, hacerles conscientes de la actual interdependencia global, descubrirles las relaciones que se dan entre sus propias vidas y la de los ciudadanos africanos y difundir el conocimiento, comprensión y aprecio de África, de sus sociedades y culturas.

Durante el desarrollo de este proyecto se realiza una experiencia lúdico-formativa con los estudiantes en la que interviene un destacado músico. En este caso, la jornada se desarrolló en el Colegio Jesús Maestro, Polo Vallejo narra, interpreta y canta una serie de cuentos pertenecientes al repertorio de la cultura Gogo (Tanzania). Este cuento relata la historia de un niño llamado Nyangauya y le da la posibilidad al narrador de hacer participar al público tal y como lo harian los niños africanos.

Y para muestra, un botón, que diría aquel:



Referencias:
- Foto: "Sunset and vulture, Kruger national Park, South Africa" de photosecosse

VIENTRES DE MADRID Y DE BAGDAD

Esta vez me encuentro con algo más... poético. Espero que lo disfrutéis tanto como yo...


“(…) la lógica de la guerra a todos sus niveles conduce al hermanamiento de todas sus víctimas civiles, sean éstas del bando que sean: un inesperado cordón umbilical parece unirlas todas y dejan sin argumentos, y completamente solos, a los señores canallas de la guerra”

(Eugen Drewermann: “Contra la injusticia”)

Sólo entonces
os he visto.

En la nuca partida del suelo iraquí.
Y en la sangre bramando por la grava de Atocha.

Y en el Pozo:
izando sus calambres tras una siembra triste,

los ombligos de los hombres
abiertos y a cuchilla por los perros del Amo.

Yo cuido de los vientres de las novias perdidas
–los hombros de los niños se han quedado sin hora;
cuido de las oraciones cansadas de la tierra
y del largo cabello de todos nuestros muertos.

Soy el pueblo sin puñal y tres veces devastado,
el silbo de una cuenta enmudecida.
Yo cuido de las flores y los peines:
soy un hombre en la altura de todas vuestras muecas.

Y escarbo en las costillas de la bestia
besando lo imposible que habla en vuestra sangre:
soy el hombre que cuelga de un ombligo,
la cólera enterrada en los pozos del mundo.

Y os digo:

que la lumbre tronará por los espejos
que un caballo volteará por vuestra boca
que siempre las heridas
de todos estos hijos
saldrán casi estallando por un fundado cielo.

Sólo entonces
os he visto,
a los unos y a los otros, sangre terca unida ahora.

Desde entonces sea el hombre:

yo bramo en vuestro propio
cordón umbilical.

Enrique Falcón

Referencias:
- Enrique Falcón, "Para un tiempo herido (Antología poética 1998-2008)", Ed. Amagord, Madrid, 2008
- Foto: Imagen de Hernán Zin sobre el "líder delirante, mesíanico" Joseph Cony en Uganda

2:06

Dos figuras caminan por una calle sombría. Es de noche y no hace frío. Corre un viento alegre que mueve a los grupos de jóvenes de un lado a otro...

No parecen encajar. Más alla de su camaleónica piel y de su apariencia cansada, hay matices que dan a entender sólo a quien está dispuesto a observar. Entre conversaciones insustanciales, la chapa y pintura que ha ido desplazando paultatinamente a las pinturas de guerra, las miradas que se cruzan, furtivas, a veces a la espalda y a veces a los ojos; un detalle llama poderosamente la atención: una mochila a su espalda. La llevan cargada, sin ajustarla en exceso a la espalda y da la sensación de que, a cada paso, las cintas cargadas a sus hombros se van tensando más y más, como si cada vez pesara más.

Llevan una conversación dinámica. La guturalidad de sus erres (al igual que su tez) me indican que lo hacen en francés... o eso quiero creer... mi total y absoluto desconocimiento de su idioma me previene de una irrespetuosa escucha pero no por ello me deja de parecer entrañable la situación.

Una duda cruza mi vista de lado a lado como una exhalación... de donde serán? frunzo el ceño, lo cual no ayuda para nada a solucionarla...

De repente, otra sombra cruza la misma calle, pero en sentido opuesto... es una sombra que anda rápido, con paso vigoroso y seguro de si mismo. Las miradas se cruzan pero no se dicen nada... sigo pensativo... y cuando menos cabría esperarlo, la nueva sombra gira la cabeza para decir algo... les habla como mucho impetu, como increpándolos... y éstos en su animada conversación parecen hacer caso omiso... él, sin llegar a detenerse nunca, les grita algo más... y una respuesta tímida (e incomprensible para mi) sale de uno de ellos... me sigue dando la sensación de percibir una aparente violencia en la conversación... ellos responden, saliendo del trance al que su conversación los tenía sometidos:

- Guinea... Guinea bissau

Las sombras se pierden en la oscuridad de la noche, nosotros continuamos nuestro periplo de comunicación poco verbal y yo... yo sonrío.

;-)
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